Jogging paradisiaque (3)

Nous avons recommencé à courir. Après tout, nous étions là pour transpirer, pas pour contempler. Nous retrouvâmes des chemins dallés

et enfin les chemins goudronnés du parc. Petit à petit, les humains réapparaissaient, on en voyait qui se reposaient par terre ou dans des hamacs. D’autres faisaient la conversation à côté de leurs oiseaux en cage. Leurs oiseaux eux-mêmes, peut-être, faisaient la conversation à leur manière.

 A certaines heures, surtout le matin très tôt, les parcs sont remplis de ces cages bleues accrochées aux arbres. Cela fait un grand bruit très joyeux, mêlé à celui des criquets.

Puis nous arrêtâmes de courir à la vue d’une femme en blanc, celle-là que nous avions pense sur le point de se marier. Un pan de robe à la main, les pieds découverts, elle accepta d’être prise en photo à condition que je lui montre le résultat. 

 Le fait qu’elle ne semble pas dégoûtée de ma sueur me la rendit immédiatement attachante. Elle nous apprit qu’elle faisait des photos de mode pour un magazine, dans le but de vendre des chaussures. Elle attendait son tour car la photographe travaillait sur d’autres sujets.

Nous reprîmes notre route, mais nous fûmes à nouveau stoppés net par la vision irréelle d’un ange. Un ange particulièrement bien bâti, celui-là, il aurait aisément mis un terme à la querelle médiévale qui divisait l’occident sur la question du sexe des anges, car il était féminin des doigts de pieds aux pointes des cheveux, et jusqu’à la transparence des jupons.  

Elle semblait nous attendre, mais nous laissa passer sans un regard, comme si nous n’habitions pas la même réalité.

Nous fîmes un autre tour du parc. A notre deuxième passage l’ange était en relation plus étroite avec le photographe.

Nous courûmes encore. Nous avions un besoin nerveux de courir, un besoin qui provenait du ventre. Soit nous courions, soit nous restions attachés à ces etres joliment chaussés pour le restant de notre vie.

Cependant, nos pas nous conduisirent pour la troisième fois vers l’équipe de photographie. Cette fois l'ange était proche de la photographe, elle la couvrait de sa présence rassurante.

 La petite équipe tournait son regard vers la deuxième femme en blanc qui, éclairée par le réfracteur de lumière, éclatait d’une gloire nouvelle. Lorsqu’elle regardait le jeune qui portait le réfracteur, il en tremblait et la lumière devenait étincelante.

Serge et moi nous secouâmes à nouveau pour nous arracher à cette petite famille, nous dégringolâmes et escaladâmes des escaliers pour oublier, nous nous racontâmes des blagues de potache pour nous raccrocher au monde terrestre, nous parlâmes de littérature pour faire comme si nous ne pensions pas à ces jeunes femmes délicates. Mais à force de faire comme si, nous en arrivâmes à parler de littérature pour enfant, nous abordâmes Peter Pan, Le pays où l’on n’arrive jamais, et, sans le vouloir, nous nous retrouvions dans une fantasmagorie, entre rêve et réalité. C’est alors que, dans un endroit tout autre, inattendu, nous tombâmes sur l’ange.

Soit elle possédait le don d’ubiquité, soit nous avions bel et bien versé dans le monde fantastique de l’enfance. Elle avait toujours cette pose noble, ennuyée, un peu hautaine. Elle attendait quelque chose, mais pas nous visiblement. Je n’osais pas la photographier de face. C’est tout juste si j’osais la regarder.

Un peu plus loin, nous revîmes l’équipe qui photographiait une troisième femme en blanc, dans un pavillon.

Le réfracteur de lumière, tenu à bout de bras, par le jeune homme impressionné par la beauté des femmes, était si lumineux, entre la photographe et la mannequin, que nous étions éblouis par moments.

Serge profita de cet arrêt pour faire quelques pompes. C’est un exercice facile, pour lui, il en fait une trentaine, comme ça, sans échauffement. Ici, il sentait ses muscles lui demander de s’exprimer un peu, de presser hors de lui, comme on presse une orange, la présence d’une puissance insinuante. Derrière lui, les femmes posaient, offraient et prenaient l’image de leur corps sans efforts.

Pendant ce temps, j’étais rivé sur ce cliché d’une femme en blanc, à une balustrade, le dos un peu cambré. Je me prenais à rêver à de magnifiques romans d’amour. Serge, déjà en couple avec la plus belle femme de Nankin, présentatrice de télévision, moi avec cette Pénélope sinisée, je nous voyais faire des dîner à quatre. Nous nous laisserions dériver sur les remous du charme médiatique de nos femmes photogéniques.

Nous restâmes longtemps assis sur des bancs, à la regarder. Ces gestes étaient lents. Elle se savait regardée par deux étrangers qui essayaient de n’avoir l’air de rien, avec leur t-shirt trempés de sueur. Nous étions bien loin de ressembler au prince charmant, ou à l’Ulysse, qu’elle attendait dans des poses enchanteresses.

Heureusement, la faim nous tira de notre torpeur.

Nous partîmes sans avoir fait la connaissance de ces demoiselles. Elles auront été, comme le flûtiste, comme d’autres personnes croisées dans le parc du Mont de Fraîcheur, ce 6 septembre 2005 au matin, des personnages d’un voyage réel et paradisiaque.

Un jogging paradisiaque (2)

Il arrive que, lors d’une promenade ou d’un jogging, on aperçoive des petits chemins de terre qui s’enfoncent dans les bois. Il arrive qu’on soit assez en forme, et attiré par des aventures nouvelles, et qu’on les emprunte. Une autre motivation me guidait : j’avais essayé d’uriner dans les toilettes du parc, mais l’odeur était trop forte et les mouches bien trop grosses et nombreuses, je ne pouvais décemment pas sortir mon sexe devant toutes ces pairs d’yeux, appelez cela de la pudeur, de l’inhibition, peu m’importe. Je me soulageai parmi les arbres. Dans cet instant d’immobilité, je perçus une petite musique, au loin. Un son de flûte chinoise, très aigu. Serge l’entendait aussi.

 De petits chemins en petits chemins, on tombe sur des axes de communications inconnus qui frôlent la ville, à l’extérieur du parc, et qui, peut-être à cause de cela, sont plus sauvages, presque abandonnés. 

  Nous marchâmes encore, dans la direction du son, que perdions et retrouvions selon les plis de nos zigzags. Nous passions de chemins dallés à des chemins de terre, à des endroits sans chemins. Nous vîmes une étrange forme dont Serge pensait qu’il s’agissait d’une cloche.

 Dans des temps anciens, on aurait frappé ce champignon de bronze pour donner l’heure, ou pour prévenir d’un incident ayant lieu de l’autre côté de la colline « de la Fraîcheur ». Ce bois était étonnamment grand, pour un parc urbain. C’est tout juste s’il n’était pas possible de s’y perdre, alors même qu’on sentait la ville autour de nous. Soudain, un espace s’ouvrit dans le bois.

 Sur la terre ocre, une variété d’arbres et de plantes disposés sans ordre, mais offrant une curieuse harmonie. C’était comme un jardin dessiné par un fou. Nous traversâmes cet espace et, à nouveau dans le bois, je vis une forme à travers les branches, que je pris pour le flûtiste.

 Il s’exerçait, seul, dans la nature, le plus isolément possible. Dans un roman d’André Dhôtel, cela déboucherait sur une conversation troublante, le flûtiste aurait un lien de parenté avec la copine de Serge, par exemple, il serait annonciateur de je ne sais quel prodige. Ici, non, il n’était qu’un musicien, mais cela suffit à nous émerveiller.

Nous l’écoutâmes un instant, mais notre présence le gênait peut-être. Il accepta que je le prenne en photo, mais il me tourna le dos.

 Clairement, nous étions de trop dans son univers. Nous déguerpîmes sur la pointe des pieds. Malgré tout, nous nous sentions dériver dans un autre monde.

Un jogging paradisiaque (1)

Mardi 6 septembre 2005, mon ami Serge et moi avons connu le paradis. Nous avions seulement prévu de courir dans un parc. Nous avons choisi le Qingliangshan gongyuan, c’est-à-dire le Jardin du Mont de Fraîcheur.

 Depuis la porte d’entrée, plusieurs chemins sont proposés, plusieurs collines. Nous empruntâmes des escaliers sur la droite, escaladâmes la colline principale et en fîmes le tour rapidement pour revenir à la porte d’entrée. D’autres chemins nous menaient alors à des temples, des musées, des jardins d’acclimatation.

Serge faisait toute sorte d’exercices corporels, il était increvable. Moi je prenais des photos pour souffler un peu.

Au sortir d’un virage, nous croisâmes un groupe de trois femmes et un homme. Deux femmes étaient en blanc, nous pensions qu’elles étaient sur le point de se marier. Je m’en suis voulu de ne pas les prendre en photo. On rate ainsi souvent des occasions de fixer ce qui nous intéresse vraiment.

D’un naturel peu sportif, je tends à m’essouffler rapidement, c’est pourquoi je me force à courir, pour lutter contre l’apathie de mon corps, lui donner de la force, du souffle, de la résistance. C’est donc un émerveillement pour moi de courir et de jouir du paysage, en oubliant que je cours. Mes paysages, ce sont des chantiers, bien sûr, des détails d’architecture baignés de verdure.

Le paradis, pour moi, c’est un morceau de montagne, quelque part dans le Massif Central, où des ouvriers sympathiques construisent des murs et des cabanes.

Un premier jour de travail, dans un nouveau lieu, c’est toujours grisant. Je suis monté au septième étage de l’institut des langues étrangères de l'Universite de Nankin, une demie heure avant mon cours, pour prendre le pouls, m’imprégner de l’ambiance du lieu. C’est l’étage où j’avais eu mon entretien d’embauche, où se trouve la photocopieuse, ce genre de choses. Je fis rapidement le tour de l’étage, qui n’eut rien à m’offrir. Je descendis alors au quatrième étage où je devais avoir cours.

C’était un autre monde. Autant le septième étage était propre, distingué, autant le quatrième était délabré. En travaux, dirons-nous. Comme j’avais oublié le numéro de ma salle de cours, je visitai un peu. Les couloirs étaient encombrés de gravats, d’escabeaux, de morceaux de bois. J’entendais, depuis l’intérieur des classes, parler espagnol. J’entrai dans des salles, au hasard, où de jolies étudiantes étaient assises et attendaient je ne sais quoi. Peut-être mon cours ? Je demandai si elles attendaient leur cours de français. Elles répondirent qu’elles ne savaient pas. Je les remerciai et partis du bâtiment. Je rentrai chez moi pour vérifier quelle était ma salle.

Les étudiants sont déjà excellents en français, ils font peu de fautes, nous passerons l’année à écrire, quoi de plus beau ?

Samedi 4 septembre, il pleuvait. Du réveil au coucher, il a plu, d’une longue averse tropicale, calme, sereine. Selon l’endroit où on se trouve, la pluie est vécue comme ennui ou comme bienfait. En Irlande, elle fait partie de la vie quotidienne, mais on ne s’y fait pas, on jure contre elle, les filles ne prévoient pas de parapluie, elles veulent croire que le soleil du matin persistera, que ce sera une belle journée de printemps qui fera resplendir leur beauté renouvelée. Elles sont surprises à grimacer en milieu d’après-midi, sous les trombes d’eau qui ne durent pas longtemps.
Ici, bien qu’il pleuve moins souvent qu’à Dublin, tout le monde est muni d’un parapluie et la pluie n’énerve personne. Après tout, c’est elle qui a rendu la région fertile, la richesse du Jiangsu lui doit tout, ce qui n’est pas le cas du « Celtic Tiger ».
Ici, j’aime la pluie, j’aime la longue journée de pluie. Je reste à l’intérieur et la pluie semble me dire : « Va, tu peux lire tant que veux, je m’arrange pour que rien ne te distraie. Je ne m’arrêterai que lorsque tu auras terminé. » J’ai donc lu un très beau roman : L’enfant éternel de Philippe Forest. Je ne le conseille pas à ceux qui ont des enfants en bas âge, mais uniquement à tout le reste de l’humanité (s’il lui arrive de lire ce blog.) Je ne partage rien avec le narrateur : je ne suis pas marié, pas père de famille, pas riche, pas catholique, pas universitaire, pas du tout admiratif de Philippe Sollers. De plus, dès qu’on me parle de maladie, fût-ce d’un torticolis, je manque tomber dans les pommes. Et pourtant, génie combiné de la pluie nankinoise et de la littérature, j’ai été emporté par cette histoire de petite fille qui meurt d’une grave maladie.
Le soir, je me suis réservé une petite fête intime, solitaire, comme je sais m’en offrir. J’ai mis le livre sous ma chemise, fait entrer ma chemise dans mon pantalon, j’ai enfilé ma grande cape imperméable et je suis allé me promener à vélo dans la nuit et la pluie tombantes. Mon esprit, calmement, passait du souvenir du livre que j’étais en train de lire au restaurant qu’il me fallait choisir. Je resserrais le plus possible la tension entre passé et avenir, plaisir littéraire, plaisir du palais, les deux concentrés en moi, se mêlant aux impressions de la ville en mouvement. J’ai continué ma lecture dans le meilleur restaurant italien de la ville, Bella Napoli. Pour lire, la pizza est ce que je préfère car on la mange d’une main tandis qu’on tient son livre de l’autre. Que les autres clients mangent avec des fourchettes et des couteaux m’est profondément indifférent. Je sentais que les quelques Italiens présents, accompagnés de leur épouse chinoise, m’approuvaient silencieusement.
Une jeune Américaine, à la table voisine, faisait trop de bruit, elle parlait excellemment chinois, avec deux amies, et voulait que tout le monde le sache. Je la regardais, sans envie et avec désolation. Les exhibitionnistes, tout pénibles qu’ils sont, sont tellement fragiles. Son visage ne tenait pas en place, son excitation et ses rires sonores n’étaient pas communicatifs, ses amies chinoises restaient de marbre et mangeaient poliment.
L’enfant éternel avait des chapitres tellement émouvants que c'etait, par moment, difficile de garder le livre en main. Ou simplement, des phrases, des observations, m’obligeaient à lever la tête et regarder ailleurs, dehors, la pluie tomber, ou mon Américaine. Ce bouquin tirait des larmes au dur à cuire que je suis. Il était temps de rentrer chez moi me faire bercer comme un enfant par la musique de la pluie sur les vitres.